Tu clase, tu casta, tu patria, tu secta, tu nombre o tu tribu,
siempre habrá gente que muera para mantenerlos vivos.
Esta noche varios cuerpos se descomponen en un edificio abandonado
en el que los ocupas hicieron un mural de una chica mexicana
con 15 latas de spray y pintura acrílica.
De pie sobre las cenizas del final del mundo,
los cuatro vientos soplan a través de su pelo.
Porque cuando se marcha el bueno de Satán… la puta de Babilón…
no puede soportar la presión a la que se ve sometida.
Se derrumba.
si los quemas todos juntos estarás más cerca de la verdad
Derraman sánscrito sobre las lunas de
mientras las sombras se alargan bajo el sol.
Deshazte de todo conocimiento y meditación creados para suavizar los tiempos
y únete a nosotros en el punto donde se desata la espiral.
Va derribando vallas, cruzando límites de propiedad.
Los cuatro vientos llorarán hasta que llegue.
Y es toda la humanidad la que se ve empujada hacia Belén.
Un solo corazón no puede contener todo ese espacio vacío.
Se rompe. Se rompe. Se rompe.
Así que regresé en un jet de la compañía y un Cadillac de alquiler
como un refugiado huérfano volviendo sobre sus pasos
de camino a Cassadaga para comulgar con los muertos,
me dicen: “más te vale parecer vivo”.
Me marché de la vieja Dakota donde duerme el genocidio,
en las colinas negras, las malas tierras, el insufrible Este.
He enterrado mi lastre, he hecho las paces conmigo mismo,
he oído como los Cuatro Vientos arrasaban los pinos.
Porque cuando el bueno de Satán se marcha… la puta de Babilón...
no puede mantenerse en pie con todo ese espacio exterior.
Se rompe. Se rompe. Se derrumba. Se derrumba.
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